Texter av fru Frostenson
Skuggan av en gåva
Till Håkan Rehnberg
Djupt i en föreställning
jag vill veta vad där finns
– men inget finns där, allt framkallas
drivande språk
visar sig när tonen hörs
träder fram, står still inför
forslas vidare, lämnar efter sig de tysta märken
*
I ögonblicket, när tonen klingar, blir handen en fångsthand. En form drar förbi i natten, den ska bara hämtas fram. Ute i det mörka fältet flackar och falnar dragen av något – inte det obestämda något; det som ska tas in. Teckningen, konturen av det svarta blocket. Med ens är det där. Det står kvar, det motstår innan det försvinner. Det som återvänder.
Gestalterna som återvänder. Vad vill de mig? Tala; inleda ett tala. Tala om en närvaro. Föra rösten vidare. Forsla den fram – som om formen var agent. Undercover, eller över – Som om framvisandet av tystnad var det hela; det hela var det täcket. Som om rösten är mullvaden.
Den mörka terrängen, utan hålor. Den lätt luddiga ibland taggiga dunkelheten. Mark. Helt och hållet djurets mark. Ett stort djur, det visar sitt ansikte. Det fräser till i det röda svalget.Ett stämbandsdjur. Dess vackra – vackra strimmighet.
Det var en gång. Det var därute. Bortom diket. Sedan dess ska den oavvänt föras förbi. Rörelsen fram och tillbaka; den finns däri, den väsentliga stumheten.
Det som inte upphör. Inte slutar att komma emot dig. Vad heter det som inte slutar vara utan tal och absolut vilja att bli – tal.
Ett ansikte – nej, det kan aldrig kallas ett ansikte. Vad vill du mig?
Det var en gång. Vad vill du mig, minne av svalt strimmigt trä. Det tidiga minnet av trösklar, av kala upphöjningar i min väg. Munnen var där, emot, vätskades, sprack, slog sig blodig, och sa ingenting.
Över mig stod skuggan. Sa ingenting drev tallöst på. Det säger ingenting, hör du det, det driver bara, det går över, det gör inte ont alls, det känns inte längre ingenting
Två gånger samma dag, den ovanliga frågan: kan jag göra något för dig. En gång ur mig, en gång ur min far. En gång riktad från mig till dig, en gång riktad från min far till mig. Vad vill du mig? Vad vill jag dig. Det finns en inandning i frågan, ett hål som behöver gå igen.
Kan gåvor vara våld, du är en sådan väldig en, form som kantrar, välts in, tränger mot, känns av – I sidan, alltid mot sidan rakt in.
Det är en sådan underlig, obeveklig rörelse, att vara tvungen slå mot grunden, törna mot, höra den hårda klangen för att ljus skall komma, lysa intill. Låt en strimma skina – Först raseriet, sen ömheten – Men då kommer det, efter dånet, grundstötningen: ett nej kastat mot ditt ansikte. Då är det bara där, efteråt. Ett sken.
Bara vara, kanske. En plats som står öppen för andra. En stad i vida fält, som Berlin. En terräng för dig att komma och gå i, försvinna under. Vada genom en stor svart arkipelag.
I Hjorthagstrakten, att gå genom området, alltid samma stilla lycka. Som att gå i skuggan, hel och hållen. Den är ensam här. Två smala torn i blickfånget, bland mjölkig dimma, och den lugnande känslan av efteråt.
Kastanjer har smattrat mot asfalten och öppnat sig till glanskroppar. När hände allt. Gula löv i övermått – min gråa ring framför pannan, punktmusiken. Jag talar högt, jag talar för mig själv: abrakadabra, simsalabim, heureka dizêmai
Det går inte. Det går inte att översätta – säga. Känslan av upprymdhet är ju så skön: det går inte! Glöm inte. Det tar aldrig slut. Det slutar aldrig att stå emot mig.
För du var besökt. Strimman av fältdjurets rygg.
Klangen ur grundvattens led. Tanken i molnskuggans spår –
Jag säger: allt som bryter entonigheten. Men entonigheten skall aldrig brytas. Ett svalt avtryck i min själ –.
Jag glömmer mig, och talar. Jag talar allt jag kan, jag låter språket gå.
Allt det sagda kastar skugga, lägger sig vid sidan av. Det samlas där, i muren, vem vill ha det. Ingen – men den som lyssnar hör, det där lätet. Jag lämnar det till den som går förbi
*
Ceciliadagen, Celandagen
efter och i varandra
monotonins smala lycka
sakta färglöst stril
Närsynt musik över fältet
man borde känna tyngd
men det är ett slags ljus som verkar i
neonstrimmor och grafiskt vitt
På en höjd ett hus
monolitiskt och molngrått
är tillståndet
det trängande, milda går
igenom, över
från dig