Prosalyriska texter av fru Trotzig
Över jorden stjärnorna, över stjärnbilderna mörkret, över mörkret tiden
Tiden – tonflätningen
Tiden – minnet, ropen, munnarna
Tiden – växandet, avtagandet
Tiden – döden, den äter och äter
Ön i världsrymden, en fosterblåsa av ljus simmar i världsmörkret, genom hinnan skymtar husgrunder, former, ögon, försvinnande – återvändande
Vinden blåser över stenen, runt de huggna stenhörnorna. Över vinden stjärnbilderna. Över himlakropparna mörkret.
Tiden – livet, vandrandet, födandet. Tiden, ett blad från ett träd mjukt som frisk hud, saften det klara blodet tar sig sipprande fram genom nervnätets mikroskopiska och omätliga universum. Därefter ny årstid: fiberteckningen bleknar, hårdnar, gulnar – skriftrulle, skriften lyser ensam och skriker, allt mjukt allt kött förgår.
– förintelse, nybildning, allt till minne –
– så stötte man häromåret i Paris centrum på en massgrav för bilder, jättelika stenhuvuden dök efter tvåhundra år i jorden upp i dagsljuset, Notre Dames bibliska kungar, namnlösa ansikten, huvuden avhuggna – avrättade – under revolutionen, nu århundraden senare framgrävda ur flodbottenlandskapets djupa lera. Skådar nu med väldiga ögonklots hemlighetsfulla stenljus ut i den moderna staden. Väldiga, tysta, obegripligare, mänskligare än människan.
Transmuterande ljus – mot-skri, mot-sång.
Ur koncentrationen av ljus blir det täta till, ur ljusets rörelseflod blir minnet till, stannar ögonblicket. I ljusets rörlighet svävar de tätnade hejdade svartnade gestalterna. De är alla döda. De är tunga men lätta. Nu minnesmärken, det övergivna mörkrets kenotafer, de av döden stympade men förklarade.
Bäcken rinner mot havet. Trädet växer mot döden. Tiden rinner mot tystnaden. Tystnaden är en sol, jättelik och skimrande. Solens läppar är intiga, tysta. Solens tid är minnet av ljus.
Stjärnbilderna rör sig genom rymden och växterna. Över träd, löv, sten, metall, vatten vandrar stjärnorna. Materien är själ, stjärnornas lyssnande kroppar.
Över träden går stjärnorna. De är varelser. De har röster och viskar i världsrymden, de besjunger i trädet och kroppen bladnervernas uppbyggnad, kroppens uppbyggnad.
Stjärnvärlden stiger upp på natthimlen, genom den andas träden. Det är barndomsgatans trädkronor. I allén rör sig ett främmande människomyller. Stjärnorna speglar sig i den mörka oroliga människovärlden, deras spegelbilder och andra jag driver här under trädkronorna längs gatan som inte mera är sig lik och aldrig mer kommer att bli det. Världen av delade själar gnistrar och försvinner i kanalvattnets rörelser, i svarta vattenljuset.
Andromedas stjärnbild kan ses genom de vandrande träden.
Andromeda, den fångna, stiger genom nattimmarna upp till det vidrörbara. Hon rör sig genom träden, barndomsgatans trädkronor. Här nere som i havet vandrar själarna. Korrespondensernas universum. Stjärnbilden speglar sig i det mörka människohavet, i varje spegling ett ansikte, de växer, grimaserar, ropar och rör sig.
Jag återvände till min barndomsgata och fann den invaderad av en besynnerlig sprucken olycklig värld: under de mörka löven pågick gräll handel och köpenskap, den avgav en entonig sötaktig lukt, döda drömmar, tomma ljud. Ett bakvänt samhälle, utnyttjare med slöa ansikten lockade lockade med groteskt förfalskade varor. Löven skälver till, det går en rysning genom dem, det är stjärnblodet i dem, vintern närmar sig. Ständigt samma gata, barndomsgatan, dödsgatan. Man löper runt i en stor tankemaskin. Den rämnar. Vems är tanken, vems är anden, vems den stilla mörka vindens röst.